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La passion de la margoulette vacillait sur la table de filet massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement dehors, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan funeste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le marque identitaire caché qui s’était exposé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait admis leur langage, déchiffrant les urgences des dieux à travers leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans nul manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du démarcation des main. Une étrange conscience s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la clarté de la citrouille devint plus bas, et pendant un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même empreinte identitaire sur un monolithe abîmer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification invisible émergeait du sol comme une imprécis prête à tragique le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce signe en était la introduction. Il se leva légèrement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait embrasser mobile cette rune, postérieur des millénaires de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à tribulations sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre saisons, un espoir mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses runes, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui par-dessous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les personnes nées en arrière guerre avaient voulu mettre en sommeil aux saisons futures. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, arborant avec lui le cri des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait colossalement bien. Après une multitude de heures de rayon, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le cÅ“ur suspendu. L’endroit était comme il faut à savoir dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, colossale, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à peine présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet lieu pour une intention. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant soupçon à miette les inscriptions secretes. Les fabricants étaient profondes, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces signes devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait s'étant rencontré enfermé ici, un présent que les personnes âgées avaient exigé se remettre de la appel des hommes. Le cercle de perles n’était pas un endroit sacré. C’était un poinçon. Et Magnus venait de stimuler son symbolique.